Nancy Huston ha vuelto a nuestros anaqueles. Y, aunque me gustó más "Marcas de nacimiento", debo admitir que hacía tiempo que no leía un libro en un solo día....
Palente. Bruñido. Huero.
Las texturas piden a gritos ser acariciadas.
Una voz de fragilidad devastadora.
Venera su silencio.
Leve premonición de desesperanza.
Tornando azul el aire alrededor de su cuerpo.
Ahí están. En el punto de inflexión.
Es plenamente consciente de cada movimiento, consciente del arco blanco de sus brazos en el aire, la sensación de sus dedos al palpar las hojas... Esto es la felicidad, ¿no? Yo, en cualquier caso, no conozco mejor definición de la misma.
(Amarillo es el color en el que pienso París.)
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario